不知道写些什么。

忙完后回到家里，洗衣，扔掉过期的食物，泡下鹧鸪茶，洗了热水澡，然后发现还有一些腊肉的边角料，于是下楼买了些蒜苗。我的忙碌好像是不打紧的，是看见了自己身体里的钟摆，找到那个合宜的节奏了吗？

我的生命是轻轻的，迎接死亡之风。

大概是找到28岁意味着什么了，我谨慎地看待我与人类的区别，看待那些因为过度思考而过度存在的疲惫。发现来发现去，感觉来感觉去，像是和时间开了一场玩笑，人类锐利的洞察并不能解决什么实质问题，把心思放在身体上，放在行动上。

除非去写作，去这个春日里写作。

我要和我的遗稿们重新成为朋友，不以完美的视野看向自古的圣贤，不以安逸的精神抛开当下的事件。像牛一样耕耘，像马一样奔跑。荒诞的叙事需要荒诞的力道，要是因为维系理性而放大精神中的冷漠，那对于这个春日来说可真是太残忍了。

放开身体里的枷锁不是为了失序，我只是想过一过浪漫的日子。回到那一具柔弱的身体里，看看诗究竟是怎么想出来的。我可能会获得一些神经病，我亲爱的朋友们，毕竟，这是要如实的感受自己的真实存在。

想到这里，我获得了安宁。